Глава, в которой я поняла важность правильного подбора слов.

Первые строки этого бесконечного рассказа, в котором потом я увязла по самую шею, были написаны так давно, что я и сама их не помню. Слова, появившиеся тогда, быстро проникли в голову и удобно поселились там. Рожденные средь темноты, потерянные и уязвимые они так и бродили в пустоте, пока не нашли места куда можно прибиться и начать разрастаться подобно плесени. 

Видите, какая штука, сперва ты совсем этого не осознаешь. Продолжаешь писать то, что тебе давно знакомо и привычно, не понимая, что сам закапываешь себя все глубже и глубже.

Это все равно, что купить билет на давно ушедший поезд, потом бежать по пустым рельсам в бессмысленной попытке догнать то, чего уже нет. А после, купить еще один такой же билет. И так по кругу, и так по кругу.

В этих крысиных бегах не было никакого смысла, но тогда эта заманчивая пустота казалась единственным выходом. Иногда, на мельчайшую долю секунды забывала, где я и что я здесь делаю. Нет, серьезно, что я здесь делаю? Но все это растворялось под тяжестью исписанных страниц.

Я до сих пор вспоминаю места, где многое потеряла и ничего не нашла, людей, с которыми становилось хуже, чем без них. Приторная ностальгия как аромат дешевых духов, периодически всплывающий в памяти. И, черт возьми, это так банально глупо, что теперь стыдно себе в этом признаться. Ведь все могло бы получиться совсем иначе, найди я нужные слова, хотя, может быть, я тогда их просто не знала. 

Эта история могла бы быть полна веселья и смеха, безумных приключений и исполнения самых невероятных желаний. Хотя, нет. Все это полная чушь. В ней и так все это есть, она просто была неправильно рассказана. Потому что раньше я не замечала, как важно подбирать правильные слова.