Клюквенный сок

Совершив марафонский забег по узким улицам старинного европейского города, в изнеможении падаю за ближайший столик открытого кафе. Кресло из ротанга мягко поскрипывает, пока я двигаю его ближе к краю трассы, туда, где величайшее изобретение человечества - система туманообразования, дарит мне заветную прохладу.

Становится понятно, как Данте описывал ад, летом он здесь везде, несмотря или вопреки прекрасной архитектуре. После такого холодного лета на родине, трудно привыкнуть к этому зною, поэтому я закрываю глаза, вытягиваю шею вперед и подставляю лицо навстречу освещающим капелькам воды.

- Чего желаешь, милая? – весело спрашивает кто-то на хорошем английском.

- Пасту с морепродуктами, - говорю я наугад, - и …сок, у вас ведь есть сок?

«Кто-то» оказался светловолосым красавцем-официантом, которого явно забавляло мое положение, в котором я сижу.

- Конечно, какой хочешь, даже клюквенный! - еще задорнее произносит он, широко улыбаясь.

- Тогда клюквенный.

- Окей. Добавить туда чего-нибудь? – заговорщически подмигивает он, - льда или водки?

- А что, похоже, что мне надо? – с ухмылкой пытаюсь я пошутить – Тогда что, по-твоему, лучше?

- Ха. Зависит от настроения. Если знаешь, куда идти дальше, то льда. Если стоишь на месте, то водки.

- А если знаешь, но боишься?

- Тогда и того и другого и бо-о-о-льшой стакан, чтобы быть точно уверенным. Это точно поможет, поверь мне.

В который раз убеждаюсь, что бармены и официанты знают о жизни больше всех.